"No puede la clínica, no puede la cirugía. ¿Quién nos saca el dolor del pecho cuando encadenados a una expectativa, sin poder adivinar ni apresurar lo que galopa hacia nosotros, roemos el minuto de la hora, miramos hacia la puerta que ha de ser empujada por la noticia inacabable de éxito o de perdición?
¿Que mano aquietadora hará dormir el dolor que cava nuestro pecho cuando se han caído las luces de la vida, se nos despide la esperanza, se hace desierta la hora, vacía la mirada, hundido el paso, sin palabras el camino? Cómo se aprieta el alma ante el camino volcado, sin un decir, dejados por todo, con sólo visitantes memorias de niñez sobresaltando el dolor. Parados en la vía, con la mirada yerta perdida en el aire próximo y el ser azorado, somos tan poca realidad, tan poca persona, somos apenas lo que es el aire en torno".



Macedonio Fernandez, "Adriana Buenos Aires (ultima novela mala)"