EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.


Miguel Henández

Sin Titulo

una niña sube y va parada.
otra niña sube y la acompaña.

el traqueteo del camino confunden sus siluetas.
hombres y mujeres....todos son lo mismo.

el murmullo espontáneo lleva nombre de melodía,
melodía que se aleja y solo quedan, aisladas,
un par de notas.
algunas se detienen en el aire espeso:

trabajo, hijos, casa
trabajo,
familia, gritos, loco,
visita, gritos,
transa, milico, guardia, entrega,
visita, entrega, guardia, madre, hermana, esposa,
entrega, presos, madre, hermana, esposa,
penal, visita, compañero y compañera.

y la pesadez ya no se percibe
el aire fue cortado y desgajado
la piel rajada
y las extremidades entumecidas.

era niña, era madre, hija
trabajadora, compañera, esposa...
era mujer.



R. B.

Ya no tengo

Ya no tengo
no quiero
tener ya más preguntas.
Ya no tengo
no quiero
tener ya más respuestas.
Tendría que sentarme en un banquito
y esperar que termine.

Idea Vilariño

Sin título

Tengo una pena tirada en mi colchón.

Una vieja muy querida la arrastraba
y con los años ya le pesaba.
Tenía la mirada caída y un poco triste,
pero aun contenía la gracia aniñada que las décadas, amables, pactaron no borrarla.
A su lado me sentaba, en tardecitas  frías con olor a sopa y a leña quemada.
Entre estribillos melancólicos, la niña de manos curtidas me cobijaba.
Un día el mate frío y dulce anudó la charla y  las leguas de suegra dieron cátedra.
En aquel instante en medio de risas y preguntas.....acomodé su pena a mi espalda y decidí llevarla.

Tengo una pena tirada en mi colchón y otras tantas queriendo ser olvidadas en un cajón.



R. B.

NO SÉ QUIÉN SOY

No sé quién soy
Mi nombre
ya no me dice nada.
Nada tiene que ver ya más
con nada.
Tampoco yo
tengo que ver con nada.
Digo yo
por decirlo de algún modo.



Idea Vilariño

Sentadas, mirando.
Quietecitas, esperando......
esperando a que una se anime primero.

El "Uno" la  despide, ella rebelde, decide no esperar órdenes y arriesgarse sin importar qué.

-Hola!

El "Otro" la lee, espera, piensa. Se reúnen. Discuten, se gritan, se crispan, se aturden.....y allá......a lo lejos.....un susurro. No se escuchan entre ellas. Una totalmente desbordada salta del blanco y sacude a otra. El susurro desaparece.
Una fuerte vibración hace temblar a todas. Es la pequeña que decide ser ella quien conteste. Entonces todas callan y abren el camino. La pequeña avanza y por detrás la acompañan otras.

-Estoy enamorado de vos.

Están calmas. El silencio las envuelve. Los segundos toman formas raras y las horas celosas se vuelven días,  entonces, sin negarse, sin ser obligadas, y con naturalidad las frases comienzan a volar.
Y vuelan, y sienten el aire, el aliento.

-Como puede ser que te hayas enamorado? Si apenas nos conocemos.
No nos vemos. Solo hablamos. Yo te leo, a veces te entiendo, a veces aconsejo.
Vos, me lees, y en días desamparados y vacíos los llenas de palabras, a veces me enojo, otras río.
Sin embargo, a mí ......me ocurre lo mismo.



R. D.

"Hemos resistido y seguiremos resistiendo"

                                          12 de Octubre no hay festejos!

A Buenos Aires

Buenos Aires es un hombre
que tiene grandes piernas,
grandes los pies y las manos
y pequeña la cabeza.
Gigante que está sentado
con un río en su derecha,
los pies monstruosos movibles
y mirada en pereza.
En sus dos ojos: mosaicos
de colores, que reflejan
las cúpulas y las luces
de ciudades europeas.
Bajo sus pies, todavía
están caliente las huellas
de los viejos Querandíes
de boleadoras y flechas.
Por eso cuando los nervios
se le ponen en tormenta
siente que los muertos indios
se le suben por las piernas.
Choca este soplo que sube
con el mosaico europeo
que en los grandes ojos lleva.
Entonces sus duras manos,
se crispan, vacilan, tiemblan
a igual distancia tendidas
de los pies y la cabeza.
Toda esta lucha por dentro
le está restando sus fuerzas
por eso sus ojos miran
todavía con pereza.
Pero tras ellos, velados
trascuña la inteligencia
ya se le agranda el cráneo
pujando de adentro afuera.
Como de mujer encinta
nos ríe de la indolencia
de este hombre que está sentado
con el Plata a su derecha.
Mira que tiene en la boca
una sonrisa traviesa
que abarca en los grandes ojos
toda la costa de América.
Porque muy cerca al oído
golpeando están las arterias,
a ver si algún día le crece
a Buenos Aires, como los pies, la cabeza.



Alfonsina Storni

6 Años Sin López!

  Una pareja de jovenes que experimentaron por un momento el amor de ancianos, decíanse entre el sueño incierto y el correteo fantasioso del tiempo:
-te quiero todo el mar.
  Al cabo de unos segundos, de "encantada" se jugó.Y cayó en cuenta  que aquel mar, a pesar de su inmensidad, tenía un fin. Pensó un poco más, y vió pasar al viento, que con pícaro vaiven, se enredaba con las estaciones. Meditó sobre las fronteras reales y los limites imaginarios.......
  Acomodó el torso, acomodó su voz y por un momento compartió un silencio, parecido a una vida. Se sintió nerviosa, entonces lo miró y el reflejo del aire puro le dió coraje, engordò sus mejillas ....y asi dictaminó:
-no, no....debo decirte
te quiero todos los suspiros
te quiero todas las sonrisas,
todas las miradas,
todas las caricias,
todas las lagrimas.

  Con mueca en los labios y sin poder contenerse la interrumpió:
-prefiero que me quieras "todo el mar",
y si alguna vez aquel mar se terminara, prefiero que busques otros mares,
y si aún entonces encontraras un fin......prefiero que imagines uno que no lo tenga.

-te quiero todo el mar.

R. D.

Justicia por Mariano Ferreyra

                                                         6 de agosto Comodoro Py

Diálogo sobre un diálogo

A- Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja... Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.

Z (burlón)- Pero sospecho que al final no se resolvieron

A (ya en plena mística)- Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.


Jorge Luis Borges

El Palacio

El Palacio no es infinito.
Los muros, los terraplenes, los jardines, los laberintos, las gradas, las terrazas, los antepechos, las puertas, las galerías, los patios circulares o rectangulares, los claustros, las encrucijadas, los aljibes, las antecámaras, las cámaras, las alcobas, las bibliotecas, los desvanes, las cárceles, las celdas sin salida y los hipogeos, no son menos cuantiosos que los granos de arena del Ganges, pero su cifra tiene un fin. Desde las azoteas, hacia el poniente, no falta quien divise las herrerías, las carpinterías, las caballerizas, los astilleros y las chozas de los esclavos.

A nadie le está dado recorrer más que una parte infinitesimal del palacio. Alguno no conoce sino los sótanos. Podemos percibir unas caras, unas voces, unas palabras, pero lo que percibimos es ínfimo. Infimo y precioso a la vez. La fecha que el acero graba en la lápida y que los libros parroquiales registran es posterior a nuestra muerte; ya estamos muertos cuando nada nos toca, ni una palabra, ni un anhelo, ni una memoria. Yo sé que no estoy muerto.


J.L. Borges, El oro de los tigres.

Banksy

Klansman

Cara o Seca

quisieron....
convencernos de las arrugas de la juventud,
de las lágrimas de los desalmados

juraron...
que nada existía
ni las miradas de los recien desnudos
ni los abrazos de los salvados
ni los mares reencontrados

dijeron.....
que el invierno no poseía calor ni los veranos fríos
quisieron arrasar con la primavera
plantaron la culpa, la normalidad, la ignorancia, el conformismo, la quietud.....
y la desconfianza

olvidaron los paisajes que aún se observan
el agua que lleva las palabras y el viento que las grita,
olvidaron la tierra que siempre acompaña y el sol que siempre aclara.....

callaron y olvidaron ocultar la verdad.

R. B.

¡Vive Persona!

Para tus ojos con tantas dudas

es la tarea de cuidar un ardiente sentimiento.

Mirar, y girar la mirada

para todo lo que estas temiendo

al pensar en lo que quieres, más amar,

y puede serte herido.

Descubre tú, ¡descubre!

Yo miraré hacia donde mires.

Si tú no encuentras ¿quien encontrará?

Hoy sí yo hallaré donde tú halles.

Tú todoamor y yo Claridad.

Macedonio Fernández

Insolencia...que incomoda a unos. Unidad que encandila a mas de unos

                 http://www.facebook.com/photo.php?fbid=331754743576924&set=a.269204099831989.65582.239600696125663&type=1&theater

Mensaje Cifrado

Sólo te pido que dejemos este parque, que abandonemos

sus municiones, sus reproches para irnos por ahí, como

cascaritas

divertidas de pálidos carnavales; hielo y materia de olvido.

Porque

entre tirones y sufrimientos, la cosa se ha puesto

tan fácil, tan fácil, que nadie

puede resolver sus entusiasmos, ordenar sus festejos.

      Paco Urondo.

Darío y Maxi presentes!!!!

    http://sienvolando.blogspot.com.ar/

Ampersan. "pajarillo jilguero"

NO AL GOLPE DE PARAGUAY!

Ralph Steadman

Bukowski

El GENIO DE LA MULTITUD

Hay suficiente traición, odio,
                      violencia,
Necedad en el ser humano
                      corriente
Como para abastecer cualquier ejército o cualquier
        jornada.
Y Los Mejores AsesinoS Son Aquellos
        Que Predican En Su Contra.
Y Los Que Mejor Odian Son Aquellos
        Que Predican AMOR
Y LOS QUE MEJOR LUCHAN EN LA GUERRA
SON -AL FINAL- AQUELLOS QUE
         PREDICAN
                            PAZ.

Aquellos Que Hablan de DIOS
          NECESITAN a Dios
Aquellos Que Predican PAZ
          No Tienen Paz.
AQUELLOS QUE PREDICAN AMOR
          NO TIENEN AMOR
CUIDADO CON LOS PREDICADORES
Cuidado Con Los Que Saben.

            Cuidado Con
            Aquellos Que
            Están SIEMPRE
            LEYENDO
            LIBROS

Cuidado Con Aquellos Que Detestan
La Pobreza O Están Orgullosos De Ella.

CUIDADO Con Aquellos De Alabanza Rápida
Pues NECESITAN Que Se Les Alabe A Cambio

CUIDADO Con Aquellos Que Censuran Con Rapidez:
Tienen Miedo De Lo Que
No Conocen

Cuidado Con Aquellos Que Buscan Constantes
Multitudes; No Son Nada
Solos

            Cuidado Con
            El Hombre Corriente
            Con La Mujer Corriente
            CUIDADO Con Su Amor

Su Amor Es Corriente, Busca
Lo Corriente
Pero Es Un Genio Al Odiar
Es Lo Suficientemente Genial
Al Odiar Como Para Matarte, Como Para Matar
A Cualquiera.

Al No Querer La Soledad
Al No Entender La Soledad
Intentarán Destruir
Cualquier Cosa
Que Difiera
De Lo Suyo

          Al No Ser Capaces
          De Crear Arte
          No Entenderán
          El Arte

Considerarán Su Fracaso
Como Creadores
Sólo Como Un Fracaso
Del Mundo

Al No Ser Capaces De Amar Plenamente
CREERÁN Que tu Amor Es
Incompleto
Y ENTONCES TE
ODIARÁN

Y Su Odio Será Perfecto
Como Un Diamante Resplandeciente
Como Una Navaja
Como Una Montaña
COMO UN TIGRE
COMO Cicuta

               Su Mejor
               ARTE




Charles Bukowski.

Diane Arbus

LAS DOS CARAVANAS

 Ellos

 Cuando vuelven
 macilentos de fatiga,
 sudorosos de cansancio,
 y agrupados
 en montón
 como ovejas
 de rebaño,
 vuelven tristes,
 vuelven pálidos
 y hambrientos:
 todo el día,
 todo el mes
 y todo el año.
 Cuando vuelven
 siempre enjuntos,
 con la fiebre
 en los tendones,
 con el hambre
 en sus estómagos
 y el corazón de luto,
 causan rabia,
 causan odio
 y causan todo,
 todo,
 cuando vuelven
 despacito,
 despacito y temblorosos,
 como hojas
 cuya sabia
 ya no existe,
 como seres
 cuya vida
 ya no viven
     o
 como bestias
 que su carga
 no resisten.
    ¡Oh!
 cuando vuelven
 de sus fuerzas
 dsspojados,
 enclenques
 y enconados,
 sin más ansias
 de vivir
 ni de morir;
 cuando vuelven
 lentamente,
 amargamete,
 sin pan
 y sin hogar;
 están vencidos,
 abatidos,
 doloridos
 de tanto trabajar.
      Y
 los buenos,
 los afables,
 los cretinos,
 los idiotas,
 se preguntan:
 ¿por qué vuelven
 macilentos de fatiga,
 sudorosos de cansancio
 y agrupados
 en montón,
 como ovejas
 de rebaño,
 sucios, rotos, tristes,
 pálidos y hambrientos
 todo el día,
 todo el mes
 y todo el año....?

 Ellas

 Siempre Ellas,
 cuando pasan,
 dan piedad,
 dan dolor
 y dan tristeza;
 cuando pasan
 con el torso
 inclinado,
 avergonzada
 la cabeza.
 Cuando pasan,
 pasan con la sombra
 de la muerte
 sobre el cráneo,
 la luz
 de la miseria
 en las entrañas,
 el sello del dolor
 sobre la frente
 y la desolación
 del alma
 dentro del alma.
      ¡Y
 Pasan, siempre pasan!
 ¡Pobrecitas,
 Tiernecitas,
 Flaquecitas!
 ¡Tiniebla y noche
 en las pupilas!
 !Llagas y pus
 en los pulmones!
 ¡Sangre verde
 en las arterias,
       Y
 sin latir
 sus corazones!
      ¡Oh!
 Cuando pasan,
 ¿Por qué pasan
 Flacas,
 Sucias
 y mugrientas
 como vivas
 osamentas
 de una raza
 semibestia
 que tras sí
 la muerte deja?
 ...............
 ...............
 ¡Pobrecitas!
 ¡Siempre Ellas,
 Cuando pasan,
 dan piedad,
 dan dolor
 y dan triisteza;
 cuando pasan
 con el torso
 inclinado,
 avergonzada
 la cabeza...!

Santiago Stagnaro

Viudas y Huérfanos

                                   Kathe Kollwitz
                                   (1867-1945) Artista gráfica alemana, luchadora social.

Ya no será...

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.


Idea Vilariño


Poeta, crítica literaria, compositora de canciones, traductora, educadora....amante y Mucha Mujer.

Bárbara Kruger.

                       

Y Si Pensar Fuera Suficiente…

Y si pensar fuera suficiente
Pienso
a veces lloro río
Pienso
a veces siento no siento
Pienso
a veces nazco muero
Pienso
nunca es suficiente
Pienso
apenas comienzo
Pienso
soy casi sexo
Pienso
me encanto
Pienso
me desaparezco
porque si pensar supiera
me doblaría ausente
para desaparecer pensando
que un día fui pensamiento
de alguien que pensaba
y al pensar tal vez sentía
quizás insuficiente
inicio de un canto
que pensar es acto
de movilizar ausencias.


 Carmen Naranjo

Necesario pensamiento de caracol......

Cuerpo Clásico

                                                  

“Señoras, Señores, Alumnos:
 “Uno de los tantos inconvenientes que por mala suerte mía nunca han dejado de insolentar  mi vida…(...)
 ”Antole France, cierta vez habló a una asamblea de obreros sobre las bellas artes y las artes industriales, dijo más o menos lo que sigue, y que es a su vez una de mis profundas convicciones: “Desearía –dijo el viejo ilustre- si lo permitís, prepararos en pocas palabras para concebir la idea del arte en su unidad y en su plenitud.”
  “No puede ser inútil, en efecto, mostraros de un golpe el arte por entero, y reunir ante vuestro pensamiento todas sus partes, puesto que se ha dado de él, durante tanto tiempo, una imagen mutilada; puesto que se le ha querido cortar en dos troncos incapaces de vivir aisladamente, y se le ha dividido en artes superiores y en artes inferiores, llamando a las primeras  artes bellas y  a las segundas artes industriales, dando sin duda a entender que estas últimas, demasiado unidas con la materia, no se elevaban hasta la belleza pura. ¡Como si la belleza no estuviera constituida necesariamente por relaciones  y por conveniencias, y no sacara de la materia su único medio de expresión!  ¡Distinción inspirada por una mala metafísica de casta; desigualdad que no fue ni más justa ni más afortunada que otras tantas desigualdades sistemáticamente introducidas entre los hombres y que no proceden de la naturaleza! En la práctica, esa separación no fue menos nociva a las artes que colocaba arriba que aquellas que colocaba abajo. Porque si con ella resultaron empobrecidas las artes industriales, si de las augustas elegancias del arte vinieron a caer en los groseros caprichos del lujo y hasta perdieron, en cierta época, el gusto y el sentimiento indispensable para embellecer las cosas necesarias a la vida, las bellas artes, aisladas y privilegiadas, arrastraron una existencia importuna y vana.
 “Y la sociedad fue amenazada por esos dos monstruos: el artista que no es artesano y el artesano que no es artista.”

Fue escrita por Santiago Stagnaro, probablemente en su lecho de muerte del Hospital Rawson, y delegada su lectura. 1918.

                                            Los Sin Tierra

GALLINAS

Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada.

La propiedad me ha hecho cruel. Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la frontera, tracé una línea diabólica entre mi prójimo y yo. Dividí la humanidad en dos categorías; yo, dueño de mis gallinas, y los demás que podían quitármelas. Definí el delito. El mundo se llena para mí de presuntos ladrones, y por primera vez lancé del otro lado del cerco una mirada hostil.

Mi gallo era demasiado joven. El gallo del vecino saltó el cerco y se puso a hacer la corte a mis gallinas y a amargar la existencia de mi gallo. Despedí a pedradas el intruso, pero saltaban el cerco y aovaron en casa del vecino. Reclamé los huevos y mi vecino me aborreció. Desde entonces vi su cara sobre el cerco, su mirada inquisidora y hostil, idéntica a la mía. Sus pollos pasaban el cerco, y devoraban el maíz mojado que consagraba a los míos. Los pollos ajenos me parecieron criminales. Los perseguí, y cegado por la rabia maté uno. El vecino atribuyó una importancia enorme al atentado. No quiso aceptar una indemnización pecuniaria. Retiró gravemente el cadáver de su pollo, y en lugar de comérselo, se lo mostró a sus amigos, con lo cual empezó a circular por el pueblo la leyenda de mi brutalidad imperialista. Tuve que reforzar el cerco, aumentar la vigilancia, elevar, en una palabra, mi presupuesto de guerra. El vecino dispone de un perro decidido a todo; yo pienso adquirir un revólver.

¿Dónde está mi vieja tranquilidad? Estoy envenenado por la desconfianza y por el odio. El espíritu del mal se ha apoderado de mí. Antes era un hombre. Ahora soy un propietario...

de Rafael Barrett

"En realidad, dijo, a veces pienso
que me voy a dormir temprano
porque el primer sueño es el màs generoso y tengo siempre la esperanza de poder soñar..."


Macedonio Fernàndez.